Илья Яшин/политик
В нашу камеру его поселили поздним вечером накануне моего освобождения. Очень тощий мужчина, про таких говорят — кожа да кости. На лице печать хронического алкоголизма: видно, что пьет давно и много. Явно не раз попадал под раздачу, судя по сдвинутому на бок носу и шрамам на лице.
— За что тебя, бедолага? — приветствуем новобранца.
— За терроризм, — тяжело вздохнул он.
Вся камера замолчала, в неоумении разглядывая Вадима.
— И сколько дали?
— Трое суток.
История нашего «террориста» началась за день до этого. Он собрал в своей квартире друзей, чтобы «культурно выпить водки». Я, говорит, мужик крепкий, пить могу долго. Но в этот раз что-то устал и задремал в кресле.
Проснулся Вадим за полночь и не обнаружил в квартире жену. Начал трясти друзей, но те были уже невменяемы. Тогда Вадим взял телефон и вызвал полицию. Сказал, что в его доме террористы, которые похитили супругу, и что необходимо срочно принять меры.
— Дурак что ли? — спрашиваю. — Зачем ты ментам про террористов наплел?
— Ну я пьяный был сильно, — жмет он плечами. — Хотел, чтобы полиция быстрее приехала.
— И как?
— Ты знаешь, очень быстро приехали…
По словам Вадима, уже через несколько минут у подъезда стоял пожарный расчет, автомобили полиции и МЧС, а также автобус ОМОН. Когда разобрались, в чем дело, сильно побили бедолагу.
Но, правда, и жену нашли быстро. Она вышла подышать свежим воздухом после пьянки и уснула на лавочке. Когда омоновцы ее растолкали, женщина грубо их обругала. Ей суд назначил штраф в тысячу рублей. Вадиму обещали два года тюрьмы, но в итоге он отделался тремя сутками и сломанным ребром.
Камера смеется над рассказом.
Сам арестант сидит в углу и ковыряет разорванный рукав футболки. Периодически о чем-то задумывется, почесывая щетину.
— Эй, террорист! — зовет его наш веселый сокамерник по кличке Тостый. — Чай будешь?
— Не, — вяло отзывается тот. — Я чай не люблю.
— А водку? — смеется Толстый.
— Водку? — сутулый Вадим расправляет плечи. — Водяры бы, конечно, залил сейчас…
Я с интересом его разглядываю. На вид мужику лет 55.
— Сколько тебе лет, Вадим? — спрашиваю.
— Тридцать семь, — отвечает.
— Слушай, — говорю. — Мне тридцать четыре послезавтра. Мы с тобой почти ровесники.
— Ну да…
— Ты хреново выглядишь.
— Знаю, — говорит. — Жизнь потому что тяжелая. Посмотрел бы я на тебя, если б ты столько же пил.
Посетители, находящиеся в группе Читатели, не могут оставлять комментарии к данной публикации.